Снежная Королева.

Почему-то, считается, что снежная королева злая.
Но ведь она, же женщина, в первую очередь.
Очень красивая, с нежным лицом, холодными глазами и замёрзшей душой.
А такой она стала, потому что никто не мог её согреть.
Она много плакала, и слёзы замёрзли на её прекрасном лице, сердце покрылось ледяной коркой, а руки перестали греть материнским теплом.
Она стала Королевой, а потом Снежной Королевой.
Она перестала смеяться.
В её голосе больше не слышались серебристые переливы и раскаты, в её голосе больше не было весенних капелей и летних ветров, остался лишь – холодный сквозняк.
Снежная Королева была очень одинока. И никто не мог её растопить.
Она нашла особенного человека, но глупый Кай не смог. Он же ещё такой маленький, и он не смог понять её холодной души.
Он должен был просто уйти.
Но он не мог «просто уйти», - он убил её.
Она скорбела, когда умерла.
Когда она плачет – идёт серый дождь.
Когда ей холодно – дует северный ветер.
А когда ей хорошо – каждый чувствует своё.
Но особенно запах мёда и цветов. – Она счастлива.
Только после смерти она – счастлива.

Крылья.
Он был на седьмом небе от счастья. Он чувствовал, как у него вырастают крылья. Он витал в облаках, ему было очень хорошо. Да, у людей вырастают крылья. Он могут летать, могут парить высоко над землей. Их не будут волновать мирские проблемы. Они становятся ангелами. По крайней мере они так думают. Он понял, что те крылья, которые ему подарил, оказались всего лишь грубой подделкой. А теперь, когда эти крылья оторвались и упали на землю, он их подобрал и швырнул в лицо дарившему, на мол, склеишь.
Он вспомнил про крылья, которые так легко он потерял. Он задумался о том, что сейчас у него тоже крылья. Он же счастлив, он на седьмом небе от счастья. Что ему нужно еще, кроме любимого человека? У него все есть. Даже любовь. Все бы хорошо, но это было месяц назад. Сейчас все иначе. Сейчас нет любимого человека. Его вообще больше нет. Был человек, и нет человека.
С каждым последующим годом, ему все больше хотелось получить крылья. Он был готов пойти на все, чтобы научиться летать. Но сколько было любви, сколько пар крыльев он износил и не одни из них не стали его навсегда. С каждой новой попыткой взлететь, он сомневался стать птицей все больше и больше. И это было так. Крылья обламывались. Он не просто не умел летать, он был одинок. Его бросали друзья, только из-за того, что он имел, по их мнению, бредовую мечту полета. Все говорили, что такое бывает в сказках. Ему говорили, что рожденный ползать, летать не может. Ему говорили, чтобы он ходил по земле как все и не думал ни о чем. Но он не мог. Он хотел летать. Он нуждался в полете. В полете души.
Он искал крылья повсюду. И однажды, он нашел их.
Он поднялся с покрывала и подошел к краю крыши. Он смотрел далеко вперед. Какой красивый пейзаж открывался перед ним. Лес, поле. Он хотел пролететь над этой красотой, увидеть все это свысока. Он раскинул руки в разные стороны. Закрыл глаза, поднял голову к солнцу и глубоко вздохнул. Воздух казался ему наполненным благоухающими ароматами. Он стоял так, раскинув руки, всего несколько минут, но ему показалось, будто прошло несколько часов, недель, вечность. Он сделал шаг вперед и...
...Когда он открыл глаза, он летел над лесом. Он видел верхушки деревьев, сидящих на них птиц, которые, казалось, завидовали ему. Он нашел крылья. Свои крылья. Он был уверен, что не упадет больше никогда. Он не упадёт!

- Сегодня, - слышался голос из телевизора, - по сводкам "Дорожного патруля", был найден труп молодого человека, на вид 22-25 лет. По предварительным данным - это самоубийство...

Спасибо, Жанна-ч~ааан.

Навеяно конкурсными постами.

Нет выхода, тяжело дышать, дом – ловушка. Вот значит запереть в клетке и потерять ключи.
Холодное отчаянье разливалось по венам, заставляя забыть обо всём. Хотелось помнить о хорошем: светлом небе, море, цветах, и о них.… Но осознание того, что больше не будет ничего хорошего, точнее, вообще ничего, убивала, одна лишь мысль об этом рвала душу на множество кусочков, сжигала дотла.
С бледных губ сорвался тихий шёпот:
- Прости.
Холодные капли дождя барабанили по стеклу, будто траурным маршем по этому миру.
Капли стучали по подоконнику, разбиваясь на маленькие осколки. Они падали, отдаваясь эхом в тишине дома, затрагивая тонкие струны душ людей, смотревших на него. Небо плакало, как маленький ребенок, которого кто-то смертельно обидел. Небо рыдало и злилось от бессилия. Оно источало град и молнии, которые едва ли прибавляли радости последними минутам. Хотелось солнца.
Души – сплошной комок боли. Для всех слишком больно. Скоро конец, остается несколько минут, что бы помолиться и попросить прощения. Но только пред смертью, понимаешь, что значит – жить, жить, как человеку. Назад дороги нет, всё: прах к праху. Сжавшись в клубочек, тихо плачет рыжеволосый. Плачет, синим весенним дождём. Тихо, почти незаметно.
«Не стоит грустить» - на губах мужчины лёгкая фальшивка, нелепая замена тёплой улыбки.
Темноволосый мужчина перебирает мягкие пряди на голове юнца и шепчет что-то невразумительное, пытаясь успокоить, и, наверное, не только его, но и себя.
Юноша закрыл глаза, выдохнул в колени мужчине.
- Спасибо.
- За что? – Тихо раздался вопрос.
- За то, что ты был. – Тянется, так доверчиво, наивно.
Не нужны нелепые слова, они не смогут всего выразить. Слова – это суета, а им уже некогда суетиться.
Время послушным зверем ждёт его повеления, бежать уже некогда, за ними пришли.
«Конец». – Пронеслось в мыслях у обоих.
Мир закончил свое существование. Они вместе, заплутавшие в шорохах.
И даже сейчас, на их мёртвых лицах – улыбки. Ведь конец – всегда ведёт к началу.